​​Вопрос о смысле жизни вновь всплывает в моей голове.

img

Ощущаю себя маленьким мальчонкой.

За хорошее поведение да заслуги в учёбе мама ведёт меня в магазин игрушек. Сейчас, Кирюша, мы тебе подберем самого красивого бэтмэна, да чтобы с бэтмобилем, с хромированными колёсами, да бэтарангами из фар.

Душа моя поёт и весь мир ей вторит. Хватаю тёплую и такую заботливую руку и вот уже я тащу нас обоих вперёд, к прекрасному, к заслуженному, к награде. Пыль так и летит из-под моих маленьких сереньких кроссовочек, а мамочка с трудом поспевает за мной.

Ещё бы, ведь я давно мечтал о бэтмобиле, даже в садике на масленице, когда воспитатели сказали на бумажечках писать свои желания, я торопливой рукой вывел заветное «хочу машину как у бэтмэна». Воспитатели сказали, что я неправильно понимаю масленницу. Но ничего-ничего, сейчас, сейчас всё будет.

Вот мы с мамой подходим к магазину, а его нет. И мамы нет. И улица растворяется. Деревья пропали, фонарный столб опирается на пустоту. Свет его еле заметен на фоне бездны. Моё воображение не справляется, не может заполнить пустое пространство. Скорость тьмы издевательски выше скорости света. Я вглядываюсь и вот у меня уже немеет рука и я знаю, что надо бежать, но не могу, такой красоты открывается мне вид.

Всегда очухиваюсь, всегда удираю. Пока удавалось. Краски возвращаются в мир, а к завтрашнему и рука прийдёт в порядок.

Пока я снова не заслужу поход в магазин. Тёплая и полная от заботы рука берёт мою маленькую и холодную, плотно сжимает

Пошли, посмотрим, что там есть для маленького Кирюши?

И я с радостью мчусь посмотреть. Будто и не знаю, что будет дальше. Будто в первый раз.